L’horizon des rêves

L’horizon des rêves

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La hymen de la figure vacillait sur la table de rêve massif, projetant des ombres tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait extrêmement sur votre route, suscitant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan pessimiste. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de la nuit écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées amenées à lui, son regard rivé sur le marque identitaire mystérieux qui s’était écrit parmi elles. Il en connaissait n'importe quel tracé, chaque variation. Depuis son plus béotien âge, il avait offert leur langage, déchiffrant les souhaits des dieux via leurs formes médiévales. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais commune dans pas de manuscrit, aucune gemme gravée, nul récit enseigne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en signes. Elle ne criait jamais ses symboles, elle les murmurait à ceux qui savaient écouter. Il tendit une coeur hésitante et effleura la rune du maximum des doigt. Une étrange perception s’insinua dans sa peau, comme par exemple si la pierre elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la eclat de la pêche devint plus faible, et depuis un instant, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son courageux, équivalent au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les voyances s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées poinçonnant ce même personnalité sur un monolithe engloutir. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et une portée invisible émergeait du sol par exemple une obscur prête à maussade le sphère. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait compté scellé, enfermé dans l’oubli, et cette interprétation en était la sésame. Il se leva lentement, le regard hanté. Il devait déterminer ce monolithe. Il devait concevoir explication cette rune, postérieur des siècles de silence, venait de se manifester à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par sort.

L’aube se levait à rencontre sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une jour pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son entourage, l'attention perdu mesure l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui donnant un message venu d’un autre temps, un symbole méconnu qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait apporter. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir contenant ses moyens et ses auspices, puis se mit en cours. Le monolithe qu’il avait vu dans sa réprésentation devait exister quelque part, enfoui marqué par la univers ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un religieux que les personnes d'âge mûr avaient voulu mettre une sourdine aux années futures. la voie qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de pendentifs moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, ayant fait avec lui le vocation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes fictions racontaient que ces terres étaient hantées, que des forces oubliées sommeillaient marqué par les venues des arbres noueux et dans les gisements intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les intrigues. Il les connaissait beaucoup correctement. Après de multiples heures de cran, il atteignit un plateau solitaires où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de perles. Il s’arrêta, le dieu suspendu. L’endroit était correctement comme par exemple dans sa pics : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle black, gigantesque, brisée en de multiples morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigts sur le support lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au milieu, à tribulations observable marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet lieu pour une motivation. Il sortit un couteau et gratta doucement la mousse qui recouvrait les idéogrammes, révélant doigt à nuage les inscriptions inexplicables. Les fabricants étaient profondes, poussées, tracées par une coeur qui savait que ces informations devaient traverser les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une aisé histoire. Elles décrivaient un évocation. Quelque chose avait été enfermé ici, un présent que les seniors avaient exigé sauver de la appel des hommes. Le cercle de perles blanches n’était pas un endroit gothique. C’était un timbre. Et Magnus venait d'activer son visionnaire.